Com_traste

Com_traste

domingo, 22 de novembro de 2009

Palavras...mudas


Já disse tanto..
E tantas vezes as mesmas coisas..
Tudo se repete nas palavras
Uma e outra vez desenhadas por sentires
Tantas vezes loucos
Tantas vezes poucas
E foram sempre demais as palavras ditas por mim.
Sobram-me
São como pratos cheios de nada que alimentam a fome sem barriga
Ou a barriga já sem fome
E voltam a dar-se assim em palavras vagabundas
Os medos e os supostos amores sonhados
Os gestos apaixonados
Até os cheiros das flores
Dá-se tudo nas palavras
Acho até que são prostitutas
Da vida ..
Mas dão-se, é de graça
Não se vendem a quem passa
Não são palavras por obrigação.
São como ramos de rosas espinhadas
Cheirosas
Habilmente agrupadas
Ofertadas com laçarotes de tule às cores.
E quando passa o tempo apodrecem
Decompõem-se em partículas mal cheirosas
Peganhentas, agarradas a copos de cristal sem brilho
E ai relembramo-las sorrindo
Ai o que já disseram as palavras!!
Quantas vezes acusadas de exageradas
Outras tantas de mal formadas
E por crimes feitos julgadas
Condenadas ao silêncio em corredores apertados
E sentir como qualquer condenado
O tempo a passar…em riscos desenhados na língua
Os lábios como grades enferrujados
Lentamente..torturamos as sílabas na garganta.
Dormindo despidas em campas de mármores negros
Ficam as palavras dos desejos, têm sempre morte lenta
E a definhar devagar, dentro de qualquer corpo pecador
Essas são palavras perigosas não convêm deixar de vigiar
Por vezes as medrosas choram entre sorrisos nervosos
Ou com sons tímidos apenas
Evitam expor-se…aceitam a dor em tragos salivando para dentro
Não desejam serem dadas para que não as julguem mais.
Há as caladas e felizes
Aceitam a sua condição e fazem votos de silêncio
Como crentes sem hábito mas certas do seu amor
As palavras caladas são as mais afortunadas
Sentem-se como jóia em caixa forte
Não invejam as ditas não desejam ser compradas
Essas, as vendidas, não, não são as que se vendem ao amor
São as que se vendem sem vergonha ao poder do inquisidor
Ao pagamento mensal
Á comida no prato
Aos sorrisos fartos dos que as ouvem masoquistas
São palavras sem grande amor-próprio
Entregam-se em leilões dos maldosos
Faladores sem grande imaginação
Mas poderosos.
As palavras são pecados
Tantas vezes revivem num outro ser qualquer
Seja homem ou mulher
Usam-nas e abusam delas sem temor
Um dia olhamos para elas e deixamo-nos de nos ver retratados
São qualquer outro…roubados, pensaremos a sorrir.
Pelo menos desta forma
As palavras que tantas vezes proferi
Deixaram de parecer loucas
Andando por outras bocas chegarão a melhor fim.


E nesse dia em que não me revi nas palavras ditas...escrevi!


3 comentários:

  1. «Quem me amar conseguirá foder-me sem medo. Não quero ser puta das inseguranças de um homem. Quero ser a puta das minhas própias inseguranças.»

    Entrega, Toni Bentley

    Achei que se enquadrava neste teu texto.
    Muito bom.

    ResponderEliminar
  2. Ditas ou escritas continuam a ser palavras, com o handycapt ou mais valia de os restantes elementos que as tornam perceptíveis ficarem a cargo de quem as lê, incrementando-se a subjectividade.

    Um simples olhar ou gesto pode encerrar "N" palavras entendidas em uníssono se em contexto de cumplicidade. A este nível palavras para quê?

    Beijinho.

    ResponderEliminar
  3. Bem parece que foi aqui o ponto de viragem na escrita.
    E agora olhando para esta altura que vais recordar? ver e ler te neste texto?

    ResponderEliminar