Não havia estórias de amor
Nem princesas adormecidas à espera de príncipes
Era um livro grande e de letras confusas
Já mal se viam as virgulas em algumas frases
Noutras, os pontos finais findavam parágrafos inexistentes
Em roda pé, mal se conseguia ver o que o autor tentou dizer depois de estar tudo dito
Nas margens, dedadas marcavam as paginas mais difíceis com vestígios de impressões…
Os capítulos sucediam-se sem ordem fazendo todo o sentido a quem o lia.
A capa, de pele rugosa, seca e escura, mostrava indecifrável um único nome.
Na ultima pagina um ponto de interrogação manuscrito, deixava na duvida o leitor.
Depois do suposto fim, não conseguiu fechar o livro e adormeceu com o cigarro em chamas entre os dedos.
Os sonhos foram de contos de fadas e de estórias de amor.
E depois em cinzas, conseguiu-se finalmente decifrar o titulo da obra…
Mas ninguém soube quem foi o autor…
O prémio Nobel seria entregue ao homem invisível e ainda hoje é leitura obrigatória o livro da vida de cada um.
Sem comentários:
Enviar um comentário