Com_traste

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domingo, 21 de abril de 2013

Os Livros


Os livros são pessoas que se juntam
Olhares distantes que se aproximam
Toques para lá da pele e do cheiro
Os livros são as estradas que nos separam
Em palavras que nos mostram nus e verdadeiros
São montanhas que nos escondem
São umbigos perfeitos
De um parto doloroso e natural
Qual parto animal
Que depois se deixa lamber por inteiro
Os livros são as ruas da minha terra
Em festa do sol da primavera
São risos
São crianças
Somos nós em tenra infância
Quando nos damos de uma forma mais singela
São páginas em branco mesmo escritas
São coisa nunca antes assim ditas
São a mão do outro
São a terra
São raízes
São vazio
São tudo o que me queres dizer em silêncio
E tudo o que te quero ler na solidão
São o pão
São algo mais que folhas
São as flores que dão fruto antes do verão
São meus olhos presos
Meu corpo em voo
Mente dormente
Verdade tua que em mim mente
E o contrário...
Mas se quem te lê como tu o sente
Coisa que origina esta comunhão
É o diabo que abusa da gente
E prova a existência desta divina criação.

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